Como buen admirador de Tolkien, de su obra y su universo, como seguidor de Peter Jackson desde Braindead: tu madre se ha comido a mi perro y habiendo disfrutado de la taquillera trilogía de El Señor de los Anillos, me dispuse hacia la taquilla para comprar las entradas de «El Hobbit: un viaje inesperado» no sin cierta, leve y queda, inquietud. Normal: la obra del gran J. R. R. Tolkien, que leí con 14 años en un fin de semana de verano, no puede acaparar los mismos metros de celuloide que la trilogía sobre los viajes de Frodo. ¿Tres películas de tres horas cada una? ¿Para el Hobbit? A pesar de ello, como buen friki que sigo siendo, me dispuse hacia la sala de cine… para ahogarme en una orgía de horror cósmico que ni el mismísimo H. P. Lovecraft se hubiera atrevido a sacar de su peor pesadilla.
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